Det var koldt udenfor. Ikke Minnesota og North Dakota kolde arktiske kulde, men det våde, fugtige kulde, den slags, der lækager i gennem et åbent sted i din krop, og gør en ulykkelig. Han havde klædt sig at holde temperaturen på bugten, læder handsker og bukser, en lynlås vest belagt med en gammel Navy BDU jakke og en sort ur hætte. Han så hele den del af den enspænder, mistede veteranen eller symbolsk hjemløs, og det var netop, hvordan han skal se. Han har ikke bare lyst til at gå ubemærket, han ønskede at ligne en person, at folk bevidst ville se bort fra. Ingen, der lyttede til de hjemløse eller de nødlidende. Ikke i dette kvarter. Ikke i disse dage.
Han havde parkeret sin rustne 1989 Honda Civic et par kilometer væk fra sin endelige destination. Han ville vandre-shuffle resten af afstanden i slås-down Boondocker støvler, der næppe haft nogen slidbane tilbage på dem. Inde i hans bil under dunkle skær af en natrium-vapor lampe han kontrolleret sit våben. Det var en lille 9mm pistol, der var blevet udstyret med en lyddæmper. Han fjernede bladet og flittigt trykkede femten runder i klippet. Den fastslog seksten. Den sidste runde, han holdt mellem tommel-og pegefinger, undersøge det nøje i det blege gule lys. Den messing glinted tilbage på ham sløvt. Han havde kun brug for denne ene, hvis han gjorde sit arbejde korrekt. Fjernelse af en lille pocketknife fra hans bukser, han foldede den og shakily skrabet ind i siden af runde: "CAS 2006". Tilfreds, han skubbede rundt i magasinet og Chambered det.
Huset, hvis man kan kalde det det, var let nok at finde. I dette mørke, glemte kvarter af flygtninge, tidligere seksualforbrydere og knæk narkomaner et hus var lidt mere end en stadig stående struktur, som maskeret rædsler inden fra Blik øjne udefra. Det havde taget ham lige under en time at tage den med ro i en tilsyneladende planløst mønster i retning af det. Han gik sovende bums, vandrede prostituerede og den lejlighedsvise almindelige borger uden varsel.
Huset var en historie, omgivet af et råddent træ hegn, som blev gradvist falder indad. Visne ukrudt og meldug dækkede gåtur. Selve huset var mørkt, lavet af tunge-og rillet træ, der var malet et væld af farver over sine halvtreds nogle års eksistens. Taget sagged træt og Verandaen længe havde opgivet sin kamp mod tyngdekraften, der er blevet understøttet af en lille smule af knuste beton cinderblocks.
Han stod på tværs af gaden fra huset, holder øje med den og svinger med forsæt til at give den fælles passerby ideen han var fuld eller stenet eller begge dele. Det var overbevisende nok, ingen gav ham et blik.
Han sugede i en dyb indånding gennem sine tænder. Hans puls var allerede steget. Han fokuserede hans åndedræt for at holde sine nerver ned.
Alle syntes pludselig stille.
Han gik med forsigtige, bevidst skridt omkring den side af huset til et område, afskærmet fra lyset af den gule gadelygter. Ingen ville se ham, medmindre de ledte efter ham, og dette kvarter var allerede gået i en beruset eller lægemiddel-induceret stupor.
Han gik langsomt, ligesom hans far havde lært ham, når jagt, med bevidst, glatte skridt, for ikke at foretage nogen støj. Han lurede i mørket og lod sit nattesyn justere. Han listede let op mod verandaen, på det, og derefter mod hoveddøren, den eneste indgang til skur.
Døren var en rådden, sagging ramme med krakket hvid maling skalle af fra års forsømmelse. Knappen var en af de gammeldags typer, en plettet messingtromle med et skelet nøglehullet under den. Han lagde sin læder behandskede hånd på det og snoet. Til hans store glæde viste det sig kun med en mild knirke, og døren skubbes indad med en dæmpet hvine af torturerede metal fra hængslerne.
Dette ville være nemmere, end han havde forestillet sig.
Han stod på tærsklen, silhuet kun et øjeblik før de forsvinder ind i dank fordybninger af bolig.
Den duft af støv, mug, råd og stanken af menneskelige legeme lugt fyldte hans næse.
En laset sofa står for døren, og han kunne se en menneskelig figur spredte ud over det, der er omfattet i en knotten tæppe. Den bløde lyd af snorken fyldte hans øgede sanser. Han skubbede døren lukkes langsomt bag ham, standsede før metallet mødte Hasp. Rummet var sløret i nær komplet mørke.
Han polstrede forsigtigt over mod sofaen for at få et nærmere kig på de tal, sov på det. Hans højre hånd gled pistolen fra nylon hylsteret, som holdt skydevåben skjult i den lille af ryggen, mens hans venstre hånd er fjernet en lille, foldet fotografi fra hoften lommen BDU jakke.
Han krøb stadig tættere på den sovende figur, holder billedet ud foran ham, for at han fik et rent look.
Hans hjerte sprang ind i hans hals som adrenalin greb ham. Han trak vejret dybt ind gennem næsen, ud gennem munden, lydløst beroligende hans spændt nerver.
Tallet på sofaen rørte let, rullende hen imod ham. I det dunkle lys i rummet, han var i stand til at få et rent look. Han var manden i fotografiet, uden tvivl. En fængslet tatovering af en tåre punkteret hans kind lige til højre for øjet og en tynd, fedtet overskæg invaderede pladsen under hans næse.
Han holdt pistolen ud, rykket tættere på den sovende figur, og talte.
"Vågn op, Carlos."
Mandens øjne skudt åbne.
"Vindication.", Hviskede han.
Et enkelt skud brød tavst fra næsepartiet af 9mm pistol, han holdt i hånden og ramte den vågne tal direkte mellem øjnene. En glorie af blod kom ud på bagsiden af hans kranium, og han faldt tilbage mod sofaen, spjættede et øjeblik, og kom frem til en endelig hvile.
Han så omhyggeligt, som det messing patronen blev skubbet ud fra pistolen. Det ramte gulvet, sprang et par gange, og derefter kom til hvile. Han tog den op, og avancerede på liget. Han beklædt sin pistol i ryggen hylster, klodset afhentet brugt rundt med rystende hænder, og faldt på knæ foran de døde "Carlos".
Han smed brugt skallen i Carlos 'Agape munden, og brugte sin højre hånd til at shakily skubbe hans kæbe lukket.
Han flyttede hurtigt ud af huset og forsvandt ind i mørket som en tavs spøgelse.
